Creía

Creía que me gustabas. Creía que te quería. Creía que el cosquilleo que recorría mi estómago cada vez que me mirabas a los ojos era amor. Creía que la velocidad de los latidos de mi corazón cuando estabas cerca se debía a tu inconfundible olor. Creía todo esto hasta que te fuiste. Para volver muy pronto, ya lo se, pero toda una eternidad aquí, esperándote. No quería que te fueras pero ahora, de alguna manera, te lo agradezco. Ya que sólo así y viendo cuanto te echo de menos, me he dado cuenta de que todo lo que creía, sin ninguna duda, es.

Escribir

Me siento ante el papel desnudo. Quiero gritar, quiero llorar pero no puedo. Las ganas se revuelven dentro de mí buscando una mínima oportunidad para escapar de la carcel que no las deja salir. ¿Dónde ha quedado la magia de sentarse y escribir, sin más? Busco y busco el hechizo sin lograr más que garabatos, palabras sueltas. Y sangro. Sangro cada letra y cada silencio. Necesito encontrarme, encontrarte otra vez. Necesito salir, volar de nuevo. Necesito escribir.
Negros nubarrones cubren el cielo. Quieren llover, pero no pueden. No podremos descansar hasta volver a llover, hasta volver a sentir y decir lo que llevamos dentro.
Pero yo sigo en el metro. Miro nerviosa a un lado y a otro, mas no encuentro a nadie, está vacío. ¿Será que lo que he perdido es mi pluma?
Y no me queda más que intentar aplacar la ansiedad que me produce no poder escribirme, no encontrar el cómo ni el por qué. Supongo que es lo que tienen los amores imposibles.


"La inspiración acude cuando se pegan los codos a la mesa, el culo a la silla y se empieza a sudar. Elige un tema, una idea, y exprímete el cerebro hasta que te duela. Eso se llama inspiración." Carlos Ruiz Zafón